Ломать не строить.
Я так легко все рушу, просто мимолетным движением руки, парой слов - и нет того, за что цеплялась.
Эта осень будет болезненной чахоточной барышней, зябко кутающейся в оранжевый палантин. Она тихо сидит на скамейке и роняет редкие бОльные слезинки на книжку. Пусть это будет сборник стихотворений пожалуй Ахматовой и Гумилева.
Раньше, когда она была так юна, так наивна, ее сопровождали радуги, а она, весело смеясь, бегала по желтым листьям. Но она все сама сломала, эта глупая юная осень. И остается только ронять слезки на стихоплетные строки.
Эта осень как никогда автобиографична.